A CONTRATIEMPO

Tiempo: Duración de las cosas sujetas a mudanza. Eso dice la R.A.E, entre otras acepciones. Pero ninguna de ellas hace referencia a la naturaleza opresora y dictatorial que puede alcanzar el tiempo. Cuando somos niños el tiempo pasa tan lentamente que los meses se confunden con años y los veranos se presentan tan largos que es posible realizar todo lo imaginable en tan solo unos meses. Hasta ese momento somos libres, libres del tiempo.

Luego, cuando se comienza a tener conciencia de la temporalidad, el tiempo te atrapa y todo se explica en coordenadas espacio-temporales.Y a partir de entonces se tiene la sensación de que el tiempo empieza a acelerarse. Los años se hacen más cortos y los meses ya no se confunden con años. Probablemente coincida con el momento en el que empiezan las obligaciones. Todo tiene un plazo, un término, una duración. Incluso existe una obligación social de cumplir según qué objetivos a tiempo.

Tenían razón los que decían “a partir de los 20 el tiempo se te pasará volando”. Y volando está pasando. Como un halcón en caida libre. Y así vuela el tiempo para pensar, el tiempo para leer, el tiempo para no pensar, el tiempo para viajar, el tiempo para divertirse, el tiempo para dormir, el tiempo para estar con la familia, el tiempo para salir con los amigos...el tiempo para tener tiempo. Tiempo cada vez más escaso y efímero. Tiempo que hace malabares con la memoria. Tiempo que se escapa entre los días como granos de arena entre las manos y ya no vuelve. Tiempo tirano que esclaviza. Porque opositar es convertirse en prisionero del tiempo.

Y no saber distinguir si uno lleva colgado un cronómetro como un yugo o es el cronómetro el que le lleva colgado a uno. Porque tengo la sensacion de que los años transcurren demasiado rápido. Las semanas se suceden como ráfagas repitiendo un contenido similar que llega a provocarme un vértigo angustioso. Una impresión de vivir en permamente combate, de antemano perdido, contra el tiempo. Arrancando segundos al minutero. Viviendo a contrarreloj. Pendiente de si canto el tema en tiempo, de si estudio las suficientes horas al día, de si en la semana me dará tiempo a repasar los temas, de si con equis meses tendré tiempo para prepararme el examen...

Y ahora veo conejos con chaleco y reloj de bolsillo escurriéndose frenéticos por entre los libros repitiéndo:“¡Dios mío! ¡Dios mío! ¡Qué tarde voy a llegar!”.Y me planteo, aunque sea momentáneamente, si hacer como Alicia y seguirlos para adentrarme en otro País de las Maravillas o continuar con mi cuento y esperar que los temas se transformen en baldosas amarillas que me aseguraron conducen al Mago de Oz. ¿Pero tarde adónde? Tarde al lugar donde se da el salto mortal, al sitio donde se pasa página. El tiempo que pasa atroz como un huracán y transtorna todo tu alrededor, sin embargo, no es capaz ahora de hacer avanzar las páginas del libro y cambiar de capítulo. Solo espero que el tiempo sepa dar al cuento un final feliz.

Tiempo...caprichoso tiempo.